Inspirée par la mort de mon père, la maison dans la forêt québécoise où j’ai grandi et le mythe grec d’Iphigénie à Aulis, j’écris La force de la gravité en 2015. Isolée pendant trois mois dans mon bébé-studio en banlieue parisienne, bien loin de mon pays natal de l’autre côté de l’océan, je profite de la liberté qu’apporte la distance pour exulter l’insoutenable déchirure de la perte d’un père. La pièce s’écrit d’un trait. J’écris. Sans réfléchir à la forme, aux règles dramaturgiques ou à une éventuelle mise en scène. La mort. Rien d’autre dans le décor que la mort. J’écoute en boucle l’album Real Gone de Tom Waits, je pleure des torrents d’encre.

William Shakespeare, Frank Sinatra, Richard Desjardins, Émile Nelligan, Albert Camus, Doris Day, Ralph Stanley… Je suis allée puiser chez les auteurs, les musiciens et poètes, tant québécois que français, américains ou anglais, avec lesquels je me suis construite au courant des différents épisodes de ma vie. Berceuses de mon enfance, lectures existentialistes, soirées country-folk sur la véranda… J’ai laissé les rythmes, les mélodies, les couleurs, les niveaux de langage, prendre le territoire, créer les reliefs de mon récit. Une histoire hommage. Hommage à un homme inconnu de vous et un peu de moi aussi. Ou plutôt, un homme que vous connaissez par cœur et moi aussi. L’histoire du corps d’un Père qui tombe et du reste de la famille qui reste debout. Courbée, crochue, mais debout. Une tragédie sans contour. Un nouveau mythe.  

C’est au cœur de ce paysage à l’état brut, fait de vertiges et d’éclats de verres que j’invite le public. Un espace pour regarder la mort en face. Libérer les fantômes, faire circuler la parole, rire, pleurer, taper du pied… S’alléger.